Задёрну шторами окно,
отгорожусь от мира по наитью:
мне не дороже старое вино
разлитой страсти без событий.
Да, мне не дорог сладкий сон,
коль в нём наивностью осыпан
и каждый вздох, и каждый стон, -
в осадке осени забытой.
Весна раскрыла все свои,
пропитанные ложным светом
тропы, ведущие порой к Любви, -
и дарит темы для сонетов.
Рука дрожит, дрожит перо,
и в ясный ум приходят тени:
как прошлогоднее забытое вино, -
разлитое в бокал чужих сомнений.
И вновь фонтан стихов без мыслей
прольёт бальзам на душу мне:
как много в полночи, подчас речистой, -
и страстных дум, и бед в вине...