Вечер осенний тих до звона в ушах; скучаю по тебе самым собачьим образом: скулю, положив голову на лапы. За что цепляюсь, кроме воздуха? За поэзию, конечно, хотя тоже воздух (правда, насыщенный поэзией).
Друг! Дожди за моим окном,
Беды и блажи на сердце.
(М.Ц.)
Сентябрь – вразрез с моими стылостями и унылостями близ сердца – выдался золотисто-сухой, с невозмутимо высокой, слегка выцветшей лазурью, с непроходимо молочным туманом по утрам и испариной на стеклах. «Стоят дивные погоды», как говорили в прошлом столетии.
Это тебе ведомо или нет? – пустота ожидания, когда скажешь себе сотню раз: пустое, ненужное, напрасное… а сердце сто первый раз скажет тебе: жди.
И пока ты уходишь – все дальше с каждым днем – не зная, что душевладелица и душепрказчица я, пока отсылаешь версту к версте, улыбаешься проходящим и заглядываешь им в глаза – перышко скользит по бумаге, скрипит по тебе….
Живи богато – моими молитвами.
(Из "Дневника ожидания")