Как пусто здесь, на бреге сумрачном Оби, -
как мрачно, и подчас совсем уныло:
приходят мысли тяжкие мои,
и по щекам топочутся игриво.
Мелькают вдалеке огни машин,
полощет мне ступни прибой, лаская:
а мне не хочется идти к огням витрин, -
туда, где жизнь торопится людская.
Я лучше поброжу маленько здесь,
послушаю прибой, идя к нему навстречу:
не хочется бросать мне то, что есть, -
не хочется, поверь мне, в этот вечер.
Никто почти, уверен в этом точно, -
не позовёт меня к себе в ночи сырой:
вон там вдали, - я знаю, есть спасенья остров,
куда хочу попасть я с призрачной мечтой.
К нему, - по ласковым и тёмным,
и иногда подсвеченным волнам Луной, -
я мыслею скольжу свободным:
оставив то, что держит за спиной...